zurück im erzählenden wesen, zurück in der stätte des unmuts. im kühlen, betriebsamen mittag bestehe ich nur noch aus zweifeln: der abend tritt auf wie ein schwingender krieger in träumen der unrast. die einzigen gründe fürs leben: gewohnheit und faulheit, und beiden bekommt ihre reputation nicht so recht. ich bereite mich vor auf sonaten, die niemand je schrieb. meine finger sind eckig, wie schlangen, gefroren im tiefkühlfach.